Liscio come il ghiaccio

Biagio l'Orientale ha un rapporto difficile con il pattinaggio - già dire che è difficile, in realtà, è dire troppo, dal momento che il rapporto è inesistente.

Quando viene invitato al Palaghiaccio di Trento, sono due le conversazioni che gli tornano alla mente.
La prima, risalente a diversi anni prima, riguarda un amico che, in occasione dell'allestimento della pista nella piazza del natìo borgo selvaggio, lo invita a provare:
- «Io pensavo di andare domani, dopo pr-»
- «Domani? No, guarda, il giorno dopo ho la versione e penso che starò tutto il giorno a studiare, scusami.»
- «Non c'è problema, possiamo andare il giorno dopo.»
- «Avevo già preso impegno, veramente... sono fuori tutto il pomeriggio.»
- «Ok, all-»
- «Ma se ti trovo qualcuno con cui andare e ci risentiamo a primavera?»

La seconda è una conversazione con parenti medici.
- «Hanno messo la pista!»
- «Eh sì! Tra un po' cominciano ad arrivare le persone con i denti in mano, vedrai.»
- «...davvero?»
- «Ma sì, i denti rotti sono la cosa più comune. Poi c'è chi cadendo si taglia la lingua, chi si taglia le dita perché ci passano gli altri sopra con i pattini - sono affilati, sai? -, insomma, si vede un po' di tutto!»
- «Ah.»
- «Comunque, tu ci vai?»
- «...»
- «Davvero, basta che stai attento! E poi ci sono io nel caso!»
- «...grazie?»

La seconda giustifica in un certo qual modo la reazione nella prima, nulla giustifica il terrorismo psicologico esercitato dal parente medico.

Questa volta, tuttavia, Biagio mette in gioco denti, lingua e falangi ed entra nell'arena, la quale, col passare dei minuti, assume nella sua mente diverse sembianze:
- Ruota per criceti;
- Interno di anfiteatro (scambierebbe volentieri il ghiaccio per un po' di sabbia e leoni);
- Via crucis ellittica.
Quando l'ultima visione è ormai pienamente concretizzata, le sue impronte digitali sono ormai su ogni centimetro del bordo della pista, gli altri pattinatori hanno per lui uno sguardo compassionevole - e si scostano rispettosamente al suo passare - e l'equilibrio è precario non tanto per un eccesso di moto quanto per un eccesso di inerzia. Entrerebbe ormai di diritto in un romanzo di Svevo, e decide di elemosinare uno strappo a casa per completare l'opera.
Per dovere di cronaca, mettiamo a verbale un paio di cadute, e diverse decine di affannose perdite di equilibrio non sfociate in tonfi.

Ma è la saggezza lituana di Nicolaj che, in serata, sintetizza egregiamente la giornata:
«La fortuna è cieca; la sfiga ha imparato il braille.»
(anche nella versione: «ma la sfiga colpisce pure al buio.»)